A cada pincelada,
O poema surge.
Uma música de fundo.
Não é a letra por todos conhecida.
Por isso, aperfeiçoo.
Mas a exaustão não me leva para perto do sonho.
Cada pincelada é oca,
Apesar de tão cheia de técnica.
Cada pincelada é cinzenta,
Apesar de tão cheia de cor.
Porque não pinto logo a tela de negro?
A técnica esvazia-me a alma,
A cor enegrece o q dela resta.
Porque não pinto a tela de branco?
Há que fugir antes q seja tarde demais...
Assim a mente viaja mais.